Llueve

Llueve sobre la ciudad. Parece como, si por un momento, el triste gris del asfalto recobrara su vocación de espejo, aunque solo sea para reflejar los tristes, cansados, panzudos vientres de coches.

Llueve sobre la ciudad. Las gotas titilan musitando mensajes, mas no hay nadie que entienda el lenguaje, los versos que forma el agua al caer.

Llueve sobre la ciudad. La gente corre a esconderse en sus guaridas, pues no sabe que la lluvia limpia el triste gris de la monotonía con que día tras día nos envuelve la ciudad.

Llueve.